En fluga gör ingen sommar.

En flugsmälla kan ändå inte ta död på de flugor som gör sommaren.

En flugsmälla är sommaren.

Nu börjar hösten.

Jag har packat ihop i Torekov.

Egentligen har jag packat ihop två somrar.

För förra året hann jag aldrig packa ihop sommaren, för jag flyttade, pga höstmalören, aldrig därifrån.

Utan jag levde i ett träsk av nytorkade bikinisar och flugsmällor.

Genom höststormar, metrar med nysnö och vårdagsjämning.

Men nu är det dags.

Nu skall jag börja fundera på refrängen.

Otaliga är resväskorna och bagarna.

Jag har med mig allt utom bikinisarna.

Och flugsmällorna.

För vad jag vet, är det plötsligt dags igen.

För sommaren.

Det kommer bara en del saker emellan.

Men tittar man lite till höger och sen tittar man lite till vänster.

Så är det sommar igen.

Därför är det bra att lämna flugsmällaren.

Ifred.